Умер поэт.

Константин Радзиевский, также известный как Константин Суворов, на нашем форуме под ником kaltenbrunner.

 

...когда-то, теперь уже - чудовищно давно - он пришёл на наш форум с сайта Ордена Куртуазных Маньеристов. Он был совсем ещё начинающий, но вполне себе зубастый и бодро-задиристый. Потом... Потом было много стихов. Резких, грубых, ярких, всегда разных и всегда неординарных. С ним спорили, ссорились, им восхищались. Даже пытались брать пример.

Дальше - качественно иной уровень стихов. Мастерство. Литературные "дуэли".

 

Литературный институт. Разные другие сайты и форумы. Свой сборник даже, насколько известно.

 

теперь - всё.

 

О́рден куртуа́зных маньери́стов — российская поэтическая группа, сформировавшаяся в 1980-е годы и организационно оформившаяся 22 декабря 1988 года[1][2]. Первый сборник «Волшебный яд любви» был выпущен в 1989 году и включал произведения основателей Ордена — Великого Магистра Вадима Степанцова, Чёрного Гранд-Коннетабля Александра Бардодыма, Командора-Ордалиймейстера и Магического Флюида Константэна Григорьева, Архикардинала Виктора Пеленягрэ, Великого Приора Андрея Добрынина и Командора Дмитрия Быкова. Позднее в состав ОКМ вошли Александр Скиба, Александр Тенишев и Александр Вулых. В настоящее время все участники Ордена заняты в основном сольной карьерой.

Стихотворения, написанные в стиле куртуазного маньеризма, отличает сочетание изысканности с циничным юмором (реже — просто цинизмом)[

 

Подборка стихов

 

МНЕ НРАВИТСЯ-

 

Мне нравится, что я не идиот,

И не скинхед, и голову не брею ?

И новомодных рыночных господ

Не задвигаю носом в батарею.

 

Мне нравится, что я не голубой,

И что не задом выбирался в люди ?

И не краснел удушливой волной

Под мутными огнями порностудий.

 

Мне нравится, что я не зоофил,

И что не рвал креста на божьем храме ?

И порчу никому не наводил,

Едва соприкоснувшись рукавами.

 

Чем дольше я живу на белом свете ?

Тем лучше замечаю плюсы эти.

 

О ЛЮБВИ

 

Для тех, кто лабает, как Ленин в Разливе,

Сердечные драмы ? одна благодать.

Любовь ? не картошка. И даже не киви.

Любовь ? это повод хоть что-то создать.

 

Писака в своем самомненьи ? Юпитер

С довеском иной легендарной вафли, ?

И, посланный дамой на троицу литер,

С разбегу врезается в шкуру Земли.

 

Раскрывши глаза в обалдении детском,

Поняв, что замок проживёт без ключа, ?

Он правой рукою в блокноте поэтском

Чего-то чирикает, мутно бурча,

 

Дырявя бумагу строкой манифеста

В куплете, который ни капли не нов-

А левой рукою ? мохнатое тесто

С привычностью месит в кармане штанов.

 

И хоть на «хи-хи» прошибает навылет

Байда, где до рифмы неблизко ползти,

Однако он гири чугунные пилит ?

В надежде голдовую пыль огрести.

 

Однако дурилка напористо бьётся,

Корявые мозги нещадно кляня-

 

И что-то, возможно, потом остаётся.

И это, возможно, ? отнюдь не херня.

 

ПОЗИТИВ

 

Всё печалишься, маешься, кореш?

Беспредельно задёрган, ослаб?

Так и будет ? пока не усвоишь:

Каждый день ? это новый этап!

 

Ежедневно, как брага в бидоне,

Счастье булькает вновь и опять!

Ты ? не нищий. Ты просто не понял,

Как богатство своё потреблять!

 

Раскидай же пасьянс для начала:

Ты имеешь довольно и так.

Ты здоров? ? это точно немало!

Ты умён? ? это просто ништяк!

 

Не кидайся на мир с матюгами,

Как араб ? на еврейский редут:

Деньги есть? ? чем же плохо с деньгами?!

Денег нет? ? значит, позже дадут!

 

Ветерана услышь пожилого,

Что в огромной седой бороде ?

И запомни волшебное слово:

«Для страны ? ты подмога в труде!»

 

Не бухай в депрессивном угаре,

Мужика ? не спеши целовать!

Не пример тебе всякие баре ?

Им на смену не надо вставать!

 

Не гасись химикалью подкожно,

Молодые года не ценя! ?

Лишь без женщин прожить невозможно!

Я попробовал ? просто херня!

 

Их ? люби, как Хоттабыча ? Волька!

Ведь когда рассудить по уму,

Бабы ? суки! Но всё ж ? не настолько,

Чтоб не быть кобелём самому!

 

И пускай, будто глиняный Голем,

Ты с гудением шмякнут об лёд:

Кости ? целы! Мышца ? под контролем!

Значит, жопа ? сама заживёт!

 

И пускай ? выше крыши сугробы!

Пусть мечтаешь на всё положить! ?

Несмотря на любые за*бы,

Всё же стоит работать и жить!

 

Так не ной же! Не плачь ежечасно!

И уныньем, как поп ? не кади!

 

Потому что зима ? не напрасна!

Потому что ? весна впереди!

 

ПОДРАЖАНИЯ ШЕКСПИРУ

 

СОНЕТ 46

 

Я, собственно, не этого хотел ?

Настолько задурманиться тобой.

Но, проморгавши, за буёк влетел ?

И вот теперь все чувства вразнобой.

 

Я созывал консилиум не раз,

Чтоб области влиянья поделить:

Отдать, к примеру, тушку ? в область глаз,

А сердцем ? крышевать порывов прыть,

 

Умом ? разведать таинства души,

А языком ? точить признаний мёд-

Но им ? хоть кол на голове теши

И каждый под себя руду гребёт.

 

Глаза и мысли, сердце и язык

Живут раздельно. Я уже привык.

 

СОНЕТ 66

 

Однако же достали вы меня!

Тружусь как чёрт ? а денег не дают,

На джипах ездит ? разная фигня,

И кинуть норовятся там и тут.

 

А я, хоть благородный, ? да не царь,

И девки мне задаром ? ни за что!

И рубит бабки всякий гнойный чмарь,

А я ? не при делах, как хрен в пальто.

 

Красавец ? а с убогими живу,

И прапор надо мною ? капитан,

И дураком себя не назову ?

Но жизни учит каждый, блин, баран.

 

Вот взять бы да и сдохнуть, вашу мать!

Да страшно одному дуба давать.

 

СОНЕТ 121

 

А хоть бы я и лох! Зато ? всерьёз!

Ведь кем-то же я должен быть по жизни!

Я не боюсь наездов и угроз,

И тут не место глупой укоризне,

 

Что я в трусах разодранных хожу,

Что проживаю в тухлой халабуде ?

Я всех вас выше! Так я вам скажу!

Вы, господа, завистливые люди! ?

 

Что деньги вижу лишь в телеэкран,

Что дети у меня сидят босые ?

А я ? герой! Чудесный д-Артаньян!

А вы тут все ? кривые да косые!

 

Я понял: с дураками нету сладу ?

И с вами больше пиво пить не сяду.

 

ПОДРАЖАНИЕ МАЯКОВСКОМУ.

ЛЕТОФРЕНИЯ

 

Эй!

Пролетарий

большого

труда,

Вымучен

домной

корявою!

Хватит

носиться

туда

и сюда ?

Лето

планетищу

хавает!

 

Служба ?

не праздник!

Суровый

забой!

Лупься

в конвейеры

репами!

Но ?

к шестидневке

всегда выходной

Катит,

вагоном

прилепленный!

 

Что за уродище

планом зовём?

Кому

поклоняться

должны?

Отсутствием брака,

работы нулём ?

 

Крепи

оборону

страны!

 

Не напрягает,

уже

вдалеке,

Процессоров

ламповых

гуд! ?

Забросив кувалды,

к фенольной

реке

Рабочий

стекается

люд!

Желаешь ?

купайся!

Мечтаешь ?

лежи!

 

Хоть яйца

завязывай

бантами! ?

Прут

миллионы

на наши

пляжи!

Прут,

словно танки

антантовы!

 

Что день Купалы?

Так-

Ерунда-

Поповская

злая

невежища! ?

Ежевечерне

нам дарит

среда

Для наслажденья

убежища!

 

Где ни посмотришь ?

в лесу

и в кустах

Скачет

пурпурная

ижица!

Пилообразно,

на совесть и страх,

Жопы

дельфинами

движутся!

 

Если же старый ты стал ?

иль в лесу

Грязью

разлилась

распутица ?

Зубожелезье

держи

на весу ?

Воздух

шашлычный

мазутится!

Мясо

шампурное ?

фиксой

голубь!

Ценники ?

слева

и справа!

Глазами

внимаешь

строчкам

про рупь,

А сердцем

читаешь ?

халява!

 

Ну где ещё так,

для какой

красоты,

Накормят

босого

и голого?

Чтоб не мешались ?

ногами

в кусты

Собачьи

отшвыривай

головы!

Не разгребается

летний

кураж

Делами большими

и мелкими! ?

Если ж вам

мяса

не надо

и Маш ?

В офисы

прыгайте

белками!

Если

кому

не в порядке вещей

С девушек

сдёргивать

платьица ?

Гнать

белоручку

в тысячу шей!

Пусть

в Эфиопию

катится!

 

Что вы мычите

из вашей

Москвы,

Словно коровы

недойные?

Кто сочинитель? ?

Я?

Или вы?

Ну так и сядьте

спокойнее!

 

Мне ли не рваться

фашистским

крестом? ?

Лезет

количество

в качество!

Крыша,

последним

прибита

гвоздём ?

Летом

разодрана

начисто!

 

РОБЕРТ ФРОСТ.

ВЕЧЕР В ЗИМНЕМ ЛЕСУ

 

Привалом тешится моим

Опушка с озером лесным ?

И егерь злобный так далёк,

Что не рассоримся мы с ним.

 

Моей коняшке невдомёк ?

Не светит фермы огонёк,

Так отчего же я торчу

Во тьме средь леса, как пенёк?

 

Не удивляйся рифмачу ?

Я просто подсмотреть хочу,

Как снег на озеро кладёт

Свою воздушную парчу-

 

Волшебен лес, удачен лёд ?

Но дело вряд ли подождёт.

Мы скоро двинемся вперёд.

Мы скоро двинемся вперёд.

 

КАК ДЕЛАТЬ СТИХИ

 

У стихотворья ? есть свои законы,

Похожие на детопорожденье ?

Мы ? мужики, грязны и непреклонны ?

Но тут ? имеем с дамою сравненье:

 

Зачатия ? порой непринуждённы,

Отец ? какой-то случай, впечатленье-

Черновики ? таим как эмбрионы ?

До самого момента вылупленья-

 

Мне не сыскать различий флор и фаун ?

Но всем моим стихам ? одна дорога:

От разных пап ? а всё же будут братья-

 

Конечно же, гарантии немного ?

Нередко получается и даун-

Но сам процесс ? отличное занятье!

 

ТОСТ

 

Я не забуду ? чтоб я был здоров! ?

Как открывали мне ночные бденья

Французско-итальянских мастеров

Поэзии эпохи Возрожденья.

 

Хотя, коль поглядеть, любой дебил

Похвастает в широтах этих книжкой ?

Из винограда соку надавил ?

Да и пиши ? с бабёнкою под мышкой.

 

А вот у нас творенья неплохи,

Когда почти уж давит крышка гроба ?

И самые прекрасные стихи

Рождаются порой от недо*ба.

 

Так выпьем же за благо процветанья

Поэзии эпохи Воздержанья!

 

СОНЕТ БЕЗ ЦЕЛИ

 

Сонет без цели пишется затем,

Чтоб отличиться выходкою странной

И обеспечить тренинг неустанный

Поэзогенераторных систем.

 

Сидишь себе и глючишь без проблем,

Накушавшись картошки со сметаной ?

Иль попросту торчишь маленько пьяный

В отсутствие пера достойных тем.

 

Так поступали труженики тыла

На фронте, если кабель перебила

Жестокая снарядная балда:

 

В кармане гоношатся пассатижи ?

Но парень к славе делается ближе,

Зубами замыкая провода.

 

ЗАЧЕМ?

 

Зачем писать? Вопрос, конечно, знатный.

Ведь этим ? денег вряд ли наживёшь

(Горелово, Неурожайка тож-) ?

Весну прождя ? и холод листопадный.

 

Зачем творить? ? Лишь дурень семикратный,

Что в публикацию ? не так-то, в общем, вхож,

Захочет отвертеть хотя бы грош

На это ? от зарплаты маловкладной.

 

Зачем долбить фонетику и стили

Без мата (чтобы в книжку пропустили) ?

Как иероглиф ? Мацуо Басё ?

 

Вылизывая строчку без предела ?

Да так, чтобы непакостно глядело? ?

-Да низачем. Хочу я ? вот и всё.

 

ПОЭТ

 

«Стихов я не люблю. И мне их не читать» ?

Порою говорят любители искусства.

И ? я не вправе их за это упрекать ?

Ведь в багаже их жизнепользованья ?

Пусто.

 

Поэт есть тот ? кому есть что сказать,

Кто ломит,

гнёт ? взрывая ложище Прокруста ?

И ? целые миры

за то готов отдать,

Чтоб слово стало

термоядернее дуста.

 

В нём совершенства нет ? но он идёт,

И, как язычник ? смотрит на восход ?

Не кланяясь ни чёрту, ни буржую ?

 

Изведав всё ? удар в лицо, сапог, подъём ?

И настояв в итоге на своём ?

Он ? жизнь живёт.

Свою.

А не чужую.