- Объясни мне, дружок, почему ты всегда между делом Пару скрюченных строк оставляешь на теле моём, Незапятнанно-чистом, сияющем, девственно-белом? Занят ты лишь собой, и, конечно, тебе невдомёк, Что чужую судьбу ты ко мне примеряешь небрежно, Что своим остриём ты не кожу царапаешь мне – Сладким ядом стихов, неуклюжих и приторно-нежных, Ты лишил меня сна. А быть может, живу я во сне? Ты украл мой покой, ты пронзил меня росчерком нервно, И уже я не та, что была десять строчек назад! Ты вечерний палач, ты неслышный мой плач! И, наверно, Растворяет мою филигрань рукотворный твой яд… - Я всего лишь слуга, я орудие в пальцах Поэта, И неровный мой штрих – отражение жизни его! Если ты, недотрога, сейчас лишь узнала об этом, То пускай вместо жалоб таится в тебе торжество: Мы с тобою вдвоём словно кладезь любви и печали, И безумных страстей, что роятся в сердцах сотни лет, Мы живём для того, чтобы чувства бессмертными стали! Да поможет Господь человеку со званьем Поэт! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
