«Он вернулся! Вернулся! Вернулся!» - вспышка радости мгновенно разбила ледяные оковы ожидания. Голос, сухой и теплый, словно степной ветер, рвущийся в телефонной трубке, возвращает мне жизнь и меня жизни. Мой организм удивительно отзывчив на его голос. Когда мой любимый рассказывает, как он чуть не уснул на каком-нибудь скучнейшем собрании, меня тоже начинает одолевать непонятная сонливость, рассказывает, как, опаздывая на поезд, бежал, ловя уходящую подножку - мое сердце начинает учащенно биться, будто я ставила рекорды на беговой дорожке. Хорошо, что он не знает об этом, а то … смог бы удержаться от искушения?

- Как дела? Чем занималась?

- Ждала тебя!

-А еще?

-Ждала тебя…

Как объяснить ему, что во время его отлучек жизнь моя словно замирает. Я не могу ни печалиться, ни радоваться, я могу только ждать…Хожу на работу, занимаюсь домашними делами, встречаюсь с друзьями – все как бы на автопилоте… С навязчивой мыслью: «Вот вернется…» Мы не живем с ним вместе, но, когда он в городе, когда я знаю, что в любое время могу увидеть его, услышать голос, жить как-то легче и радостнее.

Мне кажется, что я всю жизнь только и делаю, что жду его. Все свои немногочисленные романы прекращала потому, что понимала: это не Он. А когда встретила… Жду, что позвонит, что придет ( а он все время опаздывает на свидания), что вернется из очередной командировки, поездки… Любовь - это ожидание? А счастье – конец разлуки?

« Бог разделил андрогенов на две части. С тех пор люди ищут свою половинку. Нашедшие – счастливы в любви». Глупости. Красивая, конечно, легенда, вот только… страдают ведь только женские половинки. Другие половинки, получается, вполне самодостаточны?

Бог создал Еву из ребра Адама. Женщина ищет своего мужчину, сознавая (или не сознавая, все равно) себя лишь частью чего-то целого. Найдя, растворяется в любви, не мысля жизни без Него. Ребро не может существовать отдельно. А мужчина без ребра? Да запросто. Подумаешь, одним ребром меньше… Для жизни не опасно.

Как объяснить ему мою странную зависимость от его взгляда, голоса, настроения, природу которой я и сама не понимаю. Моих познаний в психологии (а, может, психиатрии?) для этого недостаточно. Да и нужно ли объяснять? Что это изменит? Пожалуй, только напугает его. Мужчины почему-то очень боятся женской любви. Быть может, потому, что не знают, что это такое.

…Любви моей ты боялся зря,

Не так я страшно люблю.

Мне было довольно видеть тебя.

Встречать улыбку твою.

В теплом ветре ловить опять

То скрипок плач, то литавров медь.

А что с того я буду иметь,

Того тебе не понять.

Так, кажется, у Новеллы Матвеевой?

Любовь для мужчины - это, прежде всего, - тело, ощущения; для женщины – чувства. Впрочем, такими разными нас создали господь Бог и природа, значит, какой-то смысл в этом есть.

Прочь мрачные мысли! Ликуй душа и радуйся тело, я иду на свидание к любимому! И совсем скоро окажусь в самом лучшем месте на свете – Его объятьях.

… Когда накал страсти несколько ослаб, и ласки приобрели утомленную нежность, к нам вернулась способность разговаривать.

- Так чем ты занималась все это время? Что писала?

Я раскрываю заветную тетрадь, мучительно пытаясь сообразить, что из написанного уместно прочитать в такой обстановке.

- Дай-ка я сам.- Он начал листать.

Мой любимый, сам человек пишущий, мой первый читатель и самый строгий критик. Так или иначе, ему адресованы почти все мои стихи. Я пытаюсь по выражению глаз предугадать реакцию. Лицом он владеет мастерски, никакие эмоции (без его на то желания) на нем не отражаются. И только глаза, пресловутое зеркало души… В них то мелькают искорки интереса, то легкая тень недовольства.

- Детка, что это?

Я вздрагиваю. Раз уж он назвал меня «деткой», значит, недоволен крайне, потому как я терпеть не могу этого сюсюканья

- Где?

- Да вот.- В его голосе появились брезгливые нотки, - Что с падежами? «Не отбирает Бог даров»?

- Должно быть « не отбирает дары». Я знаю, но эта фраза засела мне в голову именно в таком виде. А по сути?

- Так себе, на четверочку с минусом. Опять читаешь нравоучения…

Наверное, он прав, менторский тон в стихах неуместен, нелеп. Но… Эти стихи родились во время разговора с подругой, как ответ…

… Она пришла ко мне поздно вечером, с порога заявив, что случилось несчастье. Глядя на нее можно было предположить, что подруга потеряла всех родственников сразу.

- Лика, что случилось?- я почувствовала, как у меня холодеет под ложечкой.

- Представляешь, я его больше не люблю.

- Кого?

-Мужа.

- И все? Господи, как ты меня напугала! Я уж думала, кто-то умер.

- Умер. Точнее, умерла. Любовь моя умерла. Давай, подруга помянем ее, может, это лучшее, что у меня было.

Она начала вынимать из пакета продукты, коньяк, а я машинально сервировать стол.

- Представляешь, просыпаюсь утром, и понимаю, что рядом со мной лежит совершенно чужой человек. Да, я знаю, как его зовут, где работает, знаю, что любит на завтрак, а что на ужин, знаю все его привычки, и в тоже время… - Налила себе полную рюмку, выпила под моим удивленным взглядом и продолжила.- И в тоже время совершенно чужой. Смотрю я на него и думаю: «Вот сейчас он проснется, и надо будет заниматься сексом. А зачем?» Понимаешь, даже секс с ним перестал доставлять удовольствие. Ну, не то, чтобы совсем, но… Нет, он такой же внимательный и нежный. Только мне все это уже не нужно. Все эти «супружеские обязанности» стали для меня, действительно, нудной домашней обязанностью, как мытье посуды…

Мы молча выпили.

- Вот ты у нас умная, книжки разные читаешь, с учеными людьми знакомство водишь. Объясни мне, почему любовь уходит? Почему она пропадает просто так: без скандалов, измен, предательства? Просто так. Вчера еще была, а сегодня ее уже нет.

- Ты подожди паниковать. Вчера была, сегодня нет, а завтра, может, опять будет. - Эмоциональные бури подруги мне давно известны, но не до такой же степени... Я молча пододвинула ей закуску. Смотреть, как обычно мало пьющая, Лика глушит коньяк чуть ли не стаканами, было, мягко говоря, странно. Не менее странно было и то, что она при этом не пьянела. Видимо, внутренняя боль была сильнее.

- А я и не паникую. - Сказала она уже устало, словно трагический надрыв отнял у нее все силы.- Вчера, сегодня… Это же я так образно. Сорок дней ждала, что все пройдет, все будет как прежде. Чего только не перепробовала, даже к гадалке ходила.

- И что она сказала?- зная особую нелюбовь Лики к гадалкам и гаданиям, я была поражена таким поворотом.

- Да, ничего, глупости всякие, что они все говорят… Сглаз и порчу соперница навела. Да нет у меня никакой соперницы! Может, если бы была, легче было бы… А так, я мучаюсь, мужа мучаю… сын переживает…

Я впала в задумчивость. Лику и ее мужа мы между собой называли неразлучниками. Они всегда были вместе, с первого студенческого года. Казалось, что медовый месяц у них растянулся на годы, и вдруг…

- Любовь, она ведь от Бога. Он дает нам ее на какое-то время, а мы думаем, что навсегда. Забирает - плачем.- Рискнула предположить.

- Э-э нет. Подарки назад только невоспитанные дети забирают. Бог даров не отбирает. Тут что-то другое…

Лика допивала коньяк. Я меланхолично жевала веточку петрушки. Обе думали об одном и том же, только каждая по-своему… Что же такое произошло в их жизни? Как будто, действительно, кто-то умер: не возможно ни воскресить, ни заменить…

- Знаешь, - сказала она, уже прощаясь, - мне кажется, это мы сами виноваты. Мы слишком привыкли к ней, к нашей любви, привыкли, что она у нас есть, и перестали беречь…

Она ушла к разлюбленному мужу, в дом внезапно ставший неуютным. А я еще долго не могла заснуть, мысленно продолжая наш разговор. «Мы созданы друг для друга». «Ты - моя судьба». Если это так, то любовь должна умирать только вместе с человеком. Но чаще бывает так, что любовь умирает, а человек продолжает жить. Может ли так быть, что любовь умерла только в душе одного из двоих? Как у Лики. Или любовь Владика тоже умерла, просто мы об этом еще не знаем? И вообще, зачем нужна любовь? Зачем все эти страдания-переживания? Для продолжения рода она необязательна, достаточно желания. Для создания семьи – тоже. А любовь… Может, для того, чтобы сделать мир чуточку счастливей, добрее… Лика и Владик, наши неразлучники… у них мы всегда отогревались душой, спасаясь от разных житейских неурядиц. Рядом с ними всегда было так уютно и тепло… Теперь, когда несчастье случилось у них, мы, их друзья, ничем не можем им помочь, как бы этого ни хотели. Ничем? Пусть любви больше нет, но осталась семья, остался сын… Надо спасать семейный очаг, пока и от него не остались лишь головешки… Сколько семей живут вполне благополучно без любви, и ничего… «А может вообще нет никакой любви.- Подумалось вдруг. - Может это мы, женщины, ее выдумали? А мужчины знают, что это всего лишь наши фантазии, и потому не любят о ней говорить?»

 

- «Того, чего не может быть,

Того и нет на самом деле.

И душ связующую нить

Я порвала на той неделе….»

Ничего нет, нить порвана… Зачем стихи? Если сразу говоришь, что ничего нет и быть не может… Хотя… Подожди, еще раз перечитаю…

 

…- Да, пойми ты, дурочка, таких, как ты, мужчины не любят. Им нужен секс, приключения, охота… Потому и любят стерв, за внимание которых надо бороться, которых надо добиваться. И чем дольше и яростнее борьба, тем желаннее цель. Тогда взгляд, прикосновение, поцелуй воспринимаются как награда, как высшее блаженство. А с тобой что? Ты ж сама сразу на все готова. Он только позовет, и ты бежишь, все обиды, слезы, все ему прощаешь, он даже заметить их не успевает. Да, с тобой удобно, тепло, но…

- Ты же не знаешь его, как ты можешь судить, что ему нужно…- Я пытаюсь возражать Ирке, хотя и знаю, что бесполезно.

- Да, все они, козлы, одинаковые. Была б такая наука - «мужиковедение», давно б академиком стала.- Она томно потягивается, сознавая свою правоту.

Спорить с ней на эту тему невозможно, на ее стороне опыт. Что-что, а управлять мужчинами Ирка умеет. Не сказать, что за ней ходят толпы поклонников, но и одна она не бывает. У не всегда есть с кем и за чей счет «выйти в люди», съездить на курорт, заграницу… Даже с наших традиционных девичников, проводимых в любимом кафе, ее всегда провожает кто-нибудь из мужчин, выбранный ею из посетителей.

Непременно учтивый и состоятельный. Других подруга не терпит. Потому и тон у нее в подобных разговорах нравоучительно-насмешливый.

-Мы любим друг друга.

- Откуда ты знаешь, что «друг друга»? Он тебе сказал об этом?

- Нет, я чувствую.

- Она чувствует!- Ирка едко рассмеялась,- а ты спроси, спроси у него! Даже интересно, что скажет, как выкрутиться.

- Не буду, не хочу. Признание должно быть потребностью души, а иначе все слова только словами и останутся.

-Нет, ты у нас больная! Тебя лечить надо. Да брать его надо, раз уж любишь так. Сначала признание выбить, потом быстренько – быстренько, пока не одумался, в ЗАГС. И будет жить как миленький. Мужики перемен боятся.

- Зачем? Мне это ненужно. Мне и так хорошо. Да и что могут изменить печать в паспорте и кольцо на пальце?

-В твоей жизни - пожалуй, ничего. Он тобой пользуется, а ты не можешь. У тебя, видите ли, принципы и высокие чувства! А что проку с твоих чувств?

- Ир, ты песню слышала: «Есть приятное обстоятельство: Я люблю тебя. Это здорово». Понимаешь, я люблю его. Мне от этого хорошо. У меня от этого ощущение полета души. Ты что сама не влюблялась никогда?

Ирка нахмурилась.

- Ой, да оставь ты! Люблю, не люблю… Морковь куплю, ее пожую, и будет все по…

Она хохотнула, увидев мое «передергивание» - органически не переношу пошлости.

- Ир, он же ко мне возвращается из своих командировок. Если бы ему действительно только тело было нужно – нашел бы себе другую, более сексапильную, более стервозную…

- Возвращается-то к тебе. Отдохнуть, зализать раны, отлежаться. Ты ж у нас «душечка» современная. Всех понимаешь, всех жалеешь, всех прощаешь... Живешь его интересами. А он? Он хоть раз поинтересовался, что ты чувствуешь, когда он уезжает без предупреждения?

Мне нечего ответить. Действительно, у моего любимого есть такая привычка. Может уехать, не предупредив, не попрощавшись. Мобильный телефон не покупает принципиально – не хочет, чтобы кто-то или что-то ограничивало его свободу. А я … схожу с ума от неизвестности… Так было и в последний раз.

 

- Да ты не слушаешь? Что с тобой?- раздражение в голосе сменилось тревогой.

Я обнаружила себя сидящей, уткнувшись лбом в тесно сжатые колени. Привычной лаской он попытался ослабить напряжение. Привычной? Неужели я и думать стала Иркиными словами? Этого еще только не хватало! Как там йоги учили? Глубокий вдох, плавный выдох… Подползла, поцеловала в висок.

- Извини, я задумалась.

- Задумалась, - притворно-недовольно проворчал любимый, тревога еще не оставила его.- Все то вы, творческие натуры, витаете где-то…

Он отложил тетрадь, обнял меня, приласкал как ребенка.

- Ты что обиделась? Хочешь, не буду читать дальше?

- Читай. Ты же знаешь, для меня это важно. И критика твоя важна и интересна. «От других мне хвала, что зола. От тебя и хула - похвала».- Призвала я на помощь Ахматову.

Да, мой любимый не дарит мне мехов и драгоценностей, не водит меня по модным тусовкам, не вывозит на модные же курорты. Но все это мне и ненужно, неинтересно. Зато он чувствует мое состояние, настроение. Старается утешить, поддержать, если мне плохо. Радуется моим успехам. Он читает, разбирает мои стихи, хотя на самом деле терпеть не может «всех этих женских стенаний и самокопаний». Да, он не разделяет абсолютно всех моих интересов. Ну и что? У меня же есть друзья, подруги, просто интересные знакомые, с которыми я спокойно могу и обсудить новый философско-эзотерический роман, и заняться самоанализом, и…, и…, … Это моя территория свободы, которую он уважает. Да, он иногда больно ранит меня непониманием. Но разве могут мужчина и женщина до конца понять друг друга? Или это только мне так не повезло?

 

- Не обижай меня непониманием.

И не учи, прошу, как надо жить.

А удели лишь чуточку внимания,

Хоть пять минут счастливой дай побыть.

 

Не изводи меня нравоученьями.

Быть может, и не очень я умна,

Но справлюсь и с подводными теченьями,

И с прочими проблемами сама.

 

Приучена быть сильной, независимой.

Ты слабой дай побыть хоть пять минут.

Любовь укроет от молвы завистливой,

И беды стороною обойдут.

 

Вся жизнь вдруг оказалась ожиданием.

Но все ж сумею жить и без тебя.

Не обижай меня непониманием,

Не обижай, пожалуйста, меня.

 

Это к кому ты обращаешься? Кому стихи?

- К тебе, конечно.- И поцелуй в подтверждение.

Он сделался задумчиво-грустным.

- Странно, а мне казалось, что я тебя всегда понимаю…

- Тебе казалось…- отозвалась эхом…