Все искры листопада рассыпались на отражения ребристых фонарей, То ветер рысью окунает вату, рожденную в рассвете пустырей. А я иду и вижу: Пьеро , Он в белоснежном одеянье, И светлая печаль сияет на его лице... Окутан грустью и книжные монетки топит в тишине. Она по каплям воска стекает на ладонь И смотрит взглядом трепетным и утихает боль. |