Скрипучий снег усеивать следами Шестьсот секунд обратного пути. Теней ночных мелькают оригами. Минуя их, идти, идти, идти… Почти инстинкт, отточенный годами… За шагом шаг, и справа - монумент. Цветы и лед. Дань памяти и… память… Бессмертный дух, закованный в цемент… И цели нет, пусть даже номинальной: Достичь, вернуться, снова обрести… Нет, нет и нет… Уже почти фатально… Как небесам подобное простить? Слепая высь, моргаючи глазами - Плеядой солнц, усыпавших её, - Нас разглядеть пытается веками… А толку?.. Тьма. Безвременность. Быльё… |