Осень готовит сроки зиме, шурша листвой, покинувшей деревья в укор поэту, не успевшему стишок бумаге подарить, которая всё стерпит, и (не вырубить потом и топором) беспечно-умудрённый лепет, чей мозг сумел вобрать идеи книг, ТV, знания – от улицы, школы, советы разных уровней и пр. Короче – всего того, чем мы живём, но высказать не можем иль не хотим – по лености, нехватке времени: забот ведь полон рот... Да мало ли причин, мешающих задуматься и... накропать, на всякий случай, не зная для чего и кто прочтёт, да и к чему всё это? Тем более – поэт бывает и гоним, не понимаем, с разбитою судьбой, несчастен... Да и страдает ни за что, а по причине одной лишь неуёмной страсти выразить сокрытое, как оттиск на воске сот, в нейронах, в сером веществе (от общества разбитые осколки зеркала) их составляя в соотношениях посредством связей сложнейших, чтобы оформить в словах представление о себе, о нас, о жизни в целом и, как разведчик, пролагая путь, наметить не самый худший вариант движения, возможно, и... вперёд? Ему, как птице, много и не надо. Всего-то: пространство, муза, карандаш, бумага, коленка, краешек стола... Закинуть голову и петь соловьём, дроздом, синицей или другой возможной птицей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
