И не было б любви дороже, и не было б таких страстей, Когда к тебе не липла б кожей… И вот на сердце груз вестей… Вестей о том, что слишком поздно я поняла простую вещь – что за любовь мне биться сложно, хотя сидит она как клещ. Но битва с тенью это глупость, Там правил нет и нет побед, А тень разлуки давит тупо, Взрывает сотнями торпед. Уйдешь – останусь в пепелище, Останешься – и вновь не то, Все чувства сожжены в кострище А что взамен? Да ничего. Я отпустить тебя не в силах, Ведь я умру тогда сама, И кровь так стынет мерзло в жилах, Как будто началась зима. Зима продлится, верно, вечно, Ведь только через сотни лет, Смогу я снова бесконечно Любить, любимой быть в ответ. Зачем пинаешь мои чувства, И разрушаешь наш роман? Твоя любовь как вид искусства И отдал ты ее не нам. Не нам - ведь я не одинока – есть плод любви, наш талисман… Её ты предаешь жестоко, Как никогда не предавал… Еще вчера смотрела с верой, что жизнь, конечно, удалась. Теперь с Надеждой я лелею, те крохи, что остались нам… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
