П-о-т-о-м отпустят ему грехи, потом, когда-нибудь, не сегодня... И будут литься на стол стихи об одиночестве и о позднем всепонимании... о любви какой-то странной, потусторонней, о том, как просто с ума сойти, увидев «завтра» уже сегодня... о старом сердце, разбитом в хлам, и поднебесье размером с крышу, о том, как хочется по ночам хотя бы собственный крик не слышать. П-о-т-о-м отпустят ему грехи, когда он выбелит светом осень свою последнюю... А стихи писать уже никогда не бросит. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
