А поэты в России остались. Вопреки всякой прозе – живет, хоть кроваво над ним изгалялись, невменяемый этот народ… Да, поэзия… вот чудо-юдо! Сплошь и рядом – поверите вы? – вырастают незнамо откуда вместо срубленной – три головы! И крестьяне в России остались, сколь из них не трясли бы души; словно те, кто в раю оказались, наказали: живи и паши! Из прицельного перекрестья вышли, нет ли, - не радуйся, бес! - но развернута пашня, как песня, под плащом вечно юных небес… И солдаты остались в России, и священники – выкуси, враг! Казаки, сколько б их не косили, не повывелись, как бы не так! Но что самое странное, бабы все рожают, рожают ребят; хоть давно им, упрямым, понять бы – сколь бы ни было – всех уморят! Не колхозным голодным манером, так в забое отравленном том; не под Ржевом в лихом сорок первом, так в Чечне в девяносто шестом… Да! Народ-то в России живучий. Как ни бей, ни души, ни дави, бюрократией, Сталиным мучай, - выживает! Хоть дустом трави… Выживает. И тянется к счастью, начиная, была не была, пашни, шашни и прочие, властью неодобренные дела. Выживает. Картошку копает, иномарку ревниво ведет, на гармошке с устатку играет, водку пьет, после – песни поет. Водка ль, песня… все душам лекарство. Мы отчизну ругаем, любя. Так отстань ты от нас, государство, правовое, иль как там тебя… Отвяжись! Дай дышать и трудиться. А не то – некрещеные лбы, мы исчезнем… Как редкие птицы, растворясь в Красной книге судьбы… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
