* * *

 

Начинаю с чистого листа я,

Из родных исхоженных глубин.

Ластится у ног трава густая

И горит рябиновый рубин.

 

Родников блестящие корытца

Прожужжав, легко волнует шмель.

И по-русски хочется напиться,

Только слишком крепок этот хмель.

 

Слишком цепок дух степного края,

Он несёт немыслимую боль

Так, что сердце плачет, замирая,

Запустив печальную юдоль.

 

Позабуду я про всё до срока,

Припаду к полынным бугоркам.

Что ты шепчешь с северо-востока,

Ветер, здесь притихшим старикам?

 

Не меня ли снова птичья стая,

Закружив, зовёт опять в полёт?

Всё, пора. Да вот трава густая

Мне ступить ни шагу не даёт.