«... А сорок сорок клевали творог» - прощался смешной прибауткой. Присел на дорожку. Шагнул за порог - и стал неизвестностью хрупкой. Десятки дорог свивались в клубок, вели на погибель незрячих. Но сорок галдящих чернильных сорок кружились надеждой горячей во всех твоих письмах. Я видел во сне беду: белокрылой сорокой она замерзала и падала в снег, багровый от горького сока рябиновых ягод. Холодный восток пылал Воскресением вербным. И сорок сорок склевали творог, а ты до сих пор в сорок первом… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
