А белобокая метель опять стрекочет по-сорочьи... В пустой больничной суете ты не один сегодня ночью: забвенье - черный мотылек, рождаясь в каждом хриплом стоне, бессильно бьется в потолок. Твои холодные ладони сжимаю, силясь удержать чужую жизнь на этом свете. Грызет болезненная ржа твое нутро - все тоньше веки, прозрачней профиль. Вопреки моим молитвам, ускользаешь по венам тоненькой руки в белесых шрамах. Не узнаешь... Ты не узнаешь, что в горсти успокоения - занозой слова последние: «Прости. Еще одну... хотя бы... дозу...» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
