На выжженном поле пусто: нет хлеба, лишь сорные травы. Замешана ненависть густо - и эти и те - все правы! И подлость опять в почете, она становится былью - и мы летим в самолете, и скоро мы станем пылью. Не лагерной, просто серой кладбищенской пылью, грязью. Вы чуете запах серы?! Вы слышите ужас казни?! ...При мороке плохо спится. Страшней - просыпаться, мучась. Сообщество психбольницы, печальная наша участь... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
