Стихи, как бодиарт чужой души, стыдящейся кричащей наготы, прикрытой шелухой спешащих слов, сломавших форму, рифму и канон…

 

Что делаю, читая чей-то бред? Ищу в своей душе забытый след того,

кто за собой прикрывши дверь, пальто оставил на гвозде висеть…

 

Но ты (тогда не выключивший свет, мерцающий во тьме, сгоревших лет,

из слов случайных, сделав амулет, меня хранящий, как бронежилет) - сорвав с души присохшие бинты, ты снова спас меня от пустоты…