Покраснела листва: Ведь не помнит родства - Улетела, хмельная, вдоль вечности. Но сгорела в горсти, Знать, была не в чести У поэта, погрязшего в горести. Сколько зим, сколько лет, А всё пишет поэт, Всей любви исписал произвольности И несет, словно вол, Поэтический кол, Что он в тело вколол симпатически. Не обрыдло ему, Оседлавши скамью, Надевать сентяброво дождливое. Он повидло поест И на том ставит крест И стихи он напишет осенние, Где краснеет листва, Что не помнит родства И, хмельная, летит вдоль по вечности, Но…сгорает в горсти: Знать, она не в чести У поэта, узнавшего новости. Отклик на «КЛЕЙМО» Автор: Валерий Митрохин (WWM) |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
