Как одалиска на подушках, Расшитых золотой тесьмою, Лежу в томленье и мечтаю О встрече радостной с тобою. Ты - не султан.Нет бороды, Чалмы,пронзающего взгляда, Гарема нет и нет воды В фонтанах вычурного сада. Но есть любовь - запретный плод Придуманного мной Востока. Что делать с ним? - Он перезрел. Иссох.И я так одинока. Гремят мечи,огни горят И сабли острые сверкают. Истерзанной моя любовь Здесь на подушках умирает. 15.08.14. |