Плечи сгорблены. Рваные валенки… И в морщинах родное лицо. Ты, на фото, сидишь на завалинке, Прижимая к губам письмецо. Кто мгновение вырвал из прошлости И нацелил как пулю – в висок? Как же чисто, без капельки пошлости, Ты целуешь бумаги кусок. И надежда лампадкою светится, Кружит голову словно вино. На мгновение даже не верится, Что пришла похоронка давно. Ты целуешь письмо запоздалое, Довоенный конверт теребя… И надежда, пусть самая малая, К жизни, вдруг, возрождает тебя. Всю войну прождала ты, как водится, Что живым твой вернётся сынок … Ты молилась Христу с Богородицей, Не щадя поясницы и ног. Разгромили немецкие полчища И воронки закрыла трава… Не вернулся парнишка с побоища – Похоронка осталась права. Лет – десятки прошли вереницею… Только память – жива о войне. Смерть твоя, между нами границею… А годами – я старше вдвойне. Расшумится весна «Красной горкою». Станет годы кукушка считать… Я займусь на могилке уборкою И письмо принесу, почитать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
