Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Мнение... Критические суждения об одном произведении
Елена Хисматулина
Чудотворец
Читаем и обсуждаем
Буфет. Истории
за нашим столом
В ожидании зимы
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Валерий Белолис
Перестраховщица
Иван Чернышов
Улетает время долгожданное
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Горячева Наталья Владимировна
Объем: 13248 [ символов ]
Рождающая свет (из цикла рассказов "Люблю жизнь")
Рождающая свет
Горячева Наталья
Питер встречал меня холодом, ржавой травой в парке, постаревшим, нахмуренным небом и ветром, какого я никогда раньше не видела. Всю ночь он не давал мне спать, выл, звал кого-то неведомого, настойчиво бил по стенам. Окна съёмной квартиры дрожали, тряслись от страха, и мне казалось, вот-вот стекло разобьётся на мелкие кусочки, разлетятся они по всей комнате, вонзятся мне в сердце и превращусь я в холодную северную королеву. Прям как этот город. «Фух. Мысли дурацкие. Это ж надо. Как здесь люди живут?».
Под утро ветер стих, и я заснула. А в девять тревожно зазвонил будильник. «Блин», - с этим вкусным, пахнущим молоком и маслом, словом я встала, выключила противный звонок и зажгла старинную бронзовую люстру, смотревшую на меня одним-единственным глазом. В лунке для другого зияла пустота. «Да уж. Деньги дерут, а копеечную штуковину купить не могут». Я засмеялась: «Странно всё-таки на меня действует этот депрессняк-Питер. Превращаюсь в брюзгу. Хватит. Вот возьму и сама куплю патрон».
Я натянула джинсы, тёплый шерстяной свитер, и только сейчас обратила внимание на книжный шкаф. С нижней полки на меня смотрел богохульник и нигилист Ницше, славянофилы и, «с ума сойти», экзистенциалисты Камю и Кьеркегор. Я выдохнула: «А книжки-то старые! Вот за что я люблю этот город. За его ненасытную жадность к культуре и страсть к искусству. Хозяйка квартиры, старушка-блокадница, столько понарассказывала, пока оформляли договор. И о том, как девчонкой нашла художника местного, авангардиста Филонова, мёртвым под его же картиной «Пир королей», и что умер он от голода, но ни одной своей картины иностранцам не продал. Как фотографировали ноты «Ленинградской симфонии» Шостаковича и потом по кадрам отправляли на другую часть света, чтобы она гимном прозвучала по всему миру. Чтобы все знали - этот город выстоит! Будет грызть кирпичи, запивая грязной, кровавой водой, но выживет. И ведь доверяет, хозяйка. Не боится. Ценные вещи в квартире хранит. Да… Люди здесь особенные. И красиво! Какой стиль вам угоден, будущий искусствовед?», - я улыбнулась и выглянула в окно на набережную. Тяжёлое свинцовое небо висело над самой головой. По земле стелился туман, и даже золотой купол Иссакиевского собора, напоминавший шлем витязя, не просматривался. Я сжалась: «Бррр… Холодина, наверное».
Единственное, чего мне не хватало в Питере, так это алма-атинского солнца и наших гор. Реки и море, конечно, тоже ничего. Но прав Высоцкий: «Лучше гор могут быть только горы». А еще яблоки, верней, яблочища. Апорт. Вот это я понимаю, фрукт! Величиной с голову младенца. Интересно, а здесь что-нибудь растет? Вряд ли. С таким климатом легче заплесневеть».
Я заварила кофе и прикурила сигарету: «Хорошо, что старушка не против моего грешка. Сама, говорит, всю молодость папиросы просмолила. Единственное, о чём просила - коптить на кухне. Не проблема». Я выпустила серебристые колечки дыма в потолок и закашлялась. Бронхи от местной сырости явно сдавали. Но завязывать с курением я не собиралась. По крайней мере, пока…
На улице поплотнее закутавшись в пальто, я натянула шарф на подбородок. «Мерзко. Другого слова не найти». Через полчаса блужданий по центру, почувствовав, что одежда насквозь пропиталась влагой и сыростью, я зашла в первую попавшуюся кофейню. Свободный столик возле окна показался самым притягательным. Я села и заказала марроканский кофе. Что это такое представлялось смутно, но цена обещала космос, а мне очень хотелось себя побаловать. Можно было, конечно, попросить кофейную карту, где, как в анатомическом атласе, подробно расписаны все внутренности, вернее, ингредиенты. Но я не решилась: «Ещё подумают, что лимита».
Минут через десять официант принёс чашку с обжигающей смесью, пахнущей арабикой и каким-то лекарством из детства. Рядом поставил стакан негазированной воды, блюдце с миндалём, подмигнул и пожелал приятного завтрака. «Да уж. Завтрак… Ещё и подкатывает». Я демонстративно отвернулась к окну и втянула в себя аромат: «Эфирные масла, полынь. Это ж абсент!». От этого слова мне стало тепло и приятно. Я пригубила кофе и, вытянув ноги, растянулась в кресле. Туман по-тихому сдавал позиции, а на мостовой суетился мужчина в сером берете с громоздкими сумками и пакетами.
- Каждую субботу выставки устраивают.
Вздрогнув, я обернулась. Рядом стоял официант и напряжённо смотрел в окно:
- Интересно, кто сегодня будет? Прошлый раз сам Румянцев со своими котами приходил.
О таком художнике я не слышала и, мысленно пожурив себя, - «Хреновый вы искусствовед», - развела руками.
- Кошек он пишет. Смешных, тёплых, настоящих. Всегда хотел у него что-нибудь купить. Но дорого.
- Интересно. Надо будет о нём почитать.
- Вам понравится. Вы кошек любите?
Я кивнула.
- А я ведь так и подумал, когда вас увидел. А ещё, что вы с юга. У вас в глазах тоска по солнцу. У наших такой не бывает.
- Странно, - «Когда женщины чувствуют, куда ни шло, но чтоб мужчина», - а где ваше фирменное «как бы»? Здесь же без него никуда.
Он засмеялся:
- Вылечился… Меня, кстати, Артёмом зовут.
- А я Соня.
- Очень приятно. Извините. - Его окликнули клиенты и он ушёл. А я снова уставилась в окно.
Мужчина уже расставил мольберты и, осматривая каждую картину взглядом предвзятого критика, выбирал, с какого ракурса она будет лучше смотреться, вернее, на какое место поставить. Я с улыбкой наблюдала за его муками. Мне хотелось крикнуть: «Какая разница. Освещение-то всё равно искусственное». В Питере даже днём горят некоторые витрины, а машины ездят с включенными фарами, как у нас сейчас. Но там без них, на самом деле, никак…
Художник вытащил из пакета небольшое полотно, и унылую улицу ослепили пронзительные краски. На мгновенье мне показалось, будто солнце вышло из-за туч.
На картине стояла женщина в длинном платье цвета индиго, и в ней зарождалась жизнь, пульсирующая жёлтым кругом. Живот светился словно изнутри. Лимонный цвет отливал как хамелеон-притворщик, то слепящим, насыщенным оттенком, то светлым, недозрелым плодом. Мужчина покрутил перед собой работу, презрительно поморщился и засунул назад в пакет. Небо в тот же миг посерело. Я залпом допила кофе, надела пальто и крикнула официанта.
- Уже уходите? – Артём принес аккуратный кожаный сундучок.
Не удержавшись, я покрутила его перед собой:
- Любопытно. Первый раз в жизни мне принесли счёт в такой коробочке.
Официант не отреагировал. Он смотрел на меня с надеждой и какой-то досадой что ли:
- Почему так рано?
Я махнула в сторону окна:
- Там…жизнь. Женщина.
Артём вряд ли понял, о чём я, но попытался улыбнуться:
- Вы… заходите к нам ещё.
Я кивнула и вдруг вспомнила про люстру:
- Не знаете, где здесь можно купить патрон?
- Патрон?
- Ну, да. Для лампы там… люстры.
- А-а. Здесь точно не найдёте. Вам на рынок надо. Сейчас. – Артём исчез за барной дверью, а потом появился с картой Питера в руках. – Вот, смотрите. Доедете до Московской, выйдете со стороны Алтайской… Там вам объяснят.
- Спасибо.
- Приходите. Буду рад. Я посменно работаю. Если хотите, устрою вам экскурсию по городу.
Смутившись, я кивнула головой, хотя знала, что сюда больше не зайду. Восприимчивые мужчины меня пугают. С ними нужно тонко, аккуратно. Им в лоб не скажешь, что прогулки под луной не входят в мой репертуар. А Артём, наверняка, пишет стихи и никому их не показывает. Интуиция меня ещё не подводила.
- В этом месяце я по чётным числам, - крикнул он вслед. А я не нашла сил обернуться...
Художника я застала за тем же занятием. Он придирчиво рассматривал очередную картину. Половина мольбертов стояла бесплотными, безликими экранами, а на других темнели унылые пейзажи, состаренные угасающими красками и настроением приближающейся смерти. «Пластилин. Тоска». На меня навалилась непонятная усталость. Я замотала головой, стряхивая её.
- Здравствуйте. Извините. Я хотела…
Мужчина поднял голову и посмотрел на меня пронзительно-холодными глазами. Я замерла на полуслове.
- Я занят, не видите. Расставлю, тогда и поговорим.
- Но… - Я собралась с мыслями. – Понимаете, я сидела в кофейне и наблюдала за вами, то есть, не совсем за вами. За картинами. И вы достали одну женщину, а потом почему-то убрали. Сюда, - я показала на большой черный пакет.
Он недовольно оторвался от своего занятия:
- Что вам нужно? Девушка!
- Я учусь, я будущий искусствовед. На сессию приехала. Понимаете, меня та картина ослепила что ли. В ней жизнь, свет… Объяснить не могу. Со мной такого не было. Вернее, было, от Кандинского. Достаньте… пожалуйста.
- Вы о беременной?
Я кивнула.
- Это моя жена намалевала. – Он отвернулся и поставил на мольберт очередной «шедевр».
Я обошла его и мягко тронула за плечо:
- У вас потрясающая жена. Она видит самую суть. И не просто видит, а умеет это передать. Её женщина живая. Это такой дар! Это… – Я чувствовала себя, по меньшей мере, глупо. Всё моё красноречие куда-то исчезло.
Художник нахмурился:
- Вам не кажется, что женщины сегодня лезут в каждую дырку.
Я непонимающе замотала головой.
- Вам всё, как бы, надо. Вместо того чтобы домом заниматься, детьми, лезете везде, где не просят.
- Почему вы злитесь?
Мужчина отложил картину и поправил беретку, натянув её на лоб:
- Потому что задолбало. За-дол-ба-ло, - повторил он по слогам. – Эти… как бы с даром повсюду. На выставках, конкурсах, о них в газетах строчат…
- Ну, зачем вы так? Это же ваша жена написала.
Он поморщился:
- А я её об этом просил? Я женился на нормальной, человеческой бабе. Лет десять сидела как мышь, а потом началось: «Я скоро в кастрюлю превращусь». Теперь вечерами на залив бегает за вдохновением – «душа, свет».
- Ну, так разведитесь, если вместе не можете.
Он замотал головой:
- Пусть заплатит за время, которое у меня украла или делает то, что положено. Я её учил не для того, чтобы она выставлялась. Женщинам не место в живописи. Рожать вам надо. Вот это вы умеете. – Он смерил меня презрительным взглядом и добавил, - Не все, конечно. Таким дохлым одна дорога…
Я пропустила оскорбление мимо ушей. Желание рассмотреть картину поближе перевесило:
- А Серебрякова, Гончарова..? - Как назло, другие фамилии вылетели из головы.
- Знаю, хотя лично не знаком. Одна по ню страдала, а другая писала всякую дрянь, вместо того, чтобы домом заниматься.
Я разозлилась:
- Что вы заладили про дом да хозяйство?! Знаете, если жена талантище, то мужу не стыдно и домашние заботы на себя взять.
- Талантище, говорите, - Художник достал из пакета «женщину» и потряс полотном передо мной, - значит, это талантливо, да?
Я кивнула головой.
- А это нет? – Он махнул в сторону умирающего пейзажа с сумрачным мостом над пропастью.
- Ну, почему? - Я искренне не понимала, как он может не видеть разницы между смердящим духом разложения и текучей, вечной силой жизни. – Понимаете, это угнетает, тоскливо делается, хочется руки на себя наложить, пойти и с моста прыгнуть, а здесь – сила, энергия бьет. – Я смутилась. Никогда ещё не говорила в глаза художнику свои мысли о его творчестве.
Мужчина недобро улыбнулся и как будто состарился лет на десять. Морщины возле глаз сделались глубже, лицо почернело. Он наклонился к сумке. Достав канцелярский нож и, воткнув его в холст, он разрезал «женщину». Мне показалось, она вскрикнула от боли или это я закричала, очнувшись от шокового оцепенения.
- Урод! - Схватившись за раму, я дернула её в свою сторону. Нож сломался, оставив рваные раны на животе. Но это не имело значения. Я бежала, прижимая к себе трофей, а позади раздавались пронзительные крики: "Воровка! Воровка!". На бегу, я обернулась. Художник метался, что-то выкрикивал, тыча пальцем в мою сторону. Вокруг него собрались прохожие. Недолго думая, я свернула за угол.
Уже дома, раздевшись и отдышавшись, я осмотрела картину, вытащив из неё маленький обломок острого, словно бритва, ножа: «Да. Работы, конечно, много. Можно заплату из плотного холста приклеить. Надо будет к Артёму заглянуть, может у него знакомые реставраторы есть. Решим с тобой, не волнуйся», – я нежно погладила картину. А через полчаса, не находя себе места, я достала из чемодана бумажный скотч, аккуратно проклеила им сзади в нескольких местах холст и удовлетворенная поставила «женщину» на трюмо. Она улыбнулась мне, осветив комнату. Или мне это показалось? Не важно. Теперь не имели значения ни сырость, ни холод, ни одноглазая люстра, погружавшая комнату в полумрак. И даже штормовой ветер утратил свою устрашающую силу. У меня в квартире пылало синее небо, а на нем мерцало солнце. Зарождалась жизнь…
Алматы, февраль 2015
Дата публикации: 17.04.2015 15:30

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Светлана Якунина-Водолажская
Жизнь
Олег Скальд
Мой ангел
Юрий Владимирович Худорожников
Тебе одной
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта