Кода-то, по прошествии лет, между стопками пожелтевших писем и телеграмм, среди старых фотографий, может и всплывет в памяти давно пережитое, переболевшее, выстраданное. Может быть тогда, наконец, согласишься с тем, что время лечит, избирательно отсеивая через сито времени твои ошибки, необдуманные поступки, иногда абсолютно оправдывая тебя, чтобы не мучится угрызениями совести, чтобы не было злости, а главное – обиды. Чтобы не было желания обвинить себя во всех неудачах и ухабах на жизненном пути, чтобы не так было больно от того, что ты не там где бы тебе хотелось быть, что ты не с тем, с кем хотелось бы жить…Чтобы не жгло внутри от того, что нельзя вернуть, нельзя окликнуть…

Разве можно было знать, что это был последний поцелуй, что это было прощание длиною в жизнь, что руки разъединились, чтобы больше никогда не слиться в безумном танце под музыку, написанную любовью…

Никто ничего не мог предугадать. Все случилось именно так, как должно было случиться. И лишь тогда, когда рука предательски потянется к стопке пожелтевших писем, старых фотографий, память оживит воспоминания.

Время лечит, время успокаивает, время расставляет приоритеты. Конечно, иногда подкатывает, иногда гложет…

Но ведь уже не так больно и не так безнадежно,

Не все так плохо, и жить можно…