На оконном стекле лист оставила рыжая осень - капли влаги на нем, словно слезы потери, дрожат. Почему в ноябре дни намного, чем ночи, короче, за каким летним сном мне от холода жизни бежать? Да куда побежишь, если дом - это все, что осталось: старый стул, серый стол, с полотенцем расшитым на нем. В этом вся моя жизнь - детство, юность, скрипучая старость, здесь я в школу пошел, освятился любовным огнем. Я сюрпризов не жду; постучится промокшая осень, голой веткой, в окно - я приму ее, как и весну. Заиграет в саду, старый, добрый оркестр! - этот почерк, для меня, как вино; я сегодня спокойно усну. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
