Я не Коннор Маклауд, не яростный Горец, не скитаюсь в веках, а хотел бы… Я не прусский Пиллау, поэт-миротворец с сединою в висках, мыслью в небе. Растекаются лавой с моей Фудзиямы и слетают слова злые камни. Я не балован славой, не предан друзьями, не простак, хитрован, муракаменн… За окном интернетным рассветная плазма слепит ум и глаза. Жаль, стихами я не стану бессмертным. Стихи – как оргазмы… Только жизнь – как слеза высыхает… 05.02.2016 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
