Чуть запачканной монетой В небе тусклом диск луны. Что ей снится этим летом? Ни за что ей нет вины: Ни за грезы, ни за танцы Двух влюбленных городских. Лица их горят румянцем. Не встречали ли таких? Что любовь творит с умами! Потакает ей луна. Накрывая как цунами, В сердце спрячется она. |