- Слушай, этот парень какой-то странный. Как ни останавливаюсь здесь, в этом кафе, всё время одна и та же музыка... Крис Ри...

 

Я поворачиваюсь и смотрю на парня, о котором идет речь. Он обслуживает очередного посетителя.

 

- Хотел его спросить об этом как-то. Но глянув в его глаза, решил, что не стоит.

 

Я сосредоточенно ем и ничего не отвечаю.

 

Мужик за моим столиком продолжает:

 

- Ну нет, в самом деле, интересно.

 

Я смотрю на него и говорю:

 

- А ты помнишь, как был популярен Крис Ри у девушек? Особенно, когда он запел блюз? О, это было что-то! Девушки ведь просто обожают блюз. Что-то такое затрагивают эти звуки в их душе. Некоторым мужчинам это не понятно... А может, и ревнуют...

 

Мой собеседник заметно обрадован, что диалог начинает выстраиваться. Дорога под колесами рефрижератора длинная, скучная и однообразная, а тут представляется возможность эту однообразность разбавить.

 

- Вот и девушка этого парня обожала блюз. У нее в машине все время звучали две песни поочередно — "Blue Cafe" и "You My Love", — продолжаю я. — Это было похоже на наваждение.

 

Я замолкаю и продолжаю есть. Еда тут вкусная, совсем, как дома.

 

Мужик смотрит на меня. Но спрашивать дальше не рискует.

 

- Тут все знают эту историю. Ты, видимо, недавно стал дальнобойщиком?

 

- Недавно... Но я смотрю, здесь и картины непонятные на стенах развешены. Везде нарисованы капли дождя на стекле. Никогда таких не видел картин.

 

Я понимаю, что придется рассказывать.

 

- Картины девушка парня рисовала. Она вообще какая-то странная была. Садилась в машину и ездила под дождем. И все смотрела, как капли воды стекают по стеклу, прочерчивая дорожки. Она говорила, что в этих каплях виден весь мир. Отражается будто бы. И что в этих каплях он и есть настоящий. В общем, ерунда какая-то. А потом приезжала домой и по памяти рисовала картины — стекло и капли воды снаружи. У нее этими картинами был завален весь дом, все не могла остановиться, рисовала и рисовала.

 

Мужик смотрит на картины и говорит:

 

- Вижу... Везде стекло мокрое все в каплях, а картины ни одной нет похожей... А что дальше было?

 

- А дальше... Она разбилась. Села в машину, был сильный ливень. Вот... Когда ее обнаружили, даже крови не было. Она сидела, слегка откинув голову и улыбалась, совсем как живая. Глаза у нее были открыты... Как-будто бы смотрела на стекло и свои капли. А в машине звучал блюз.

 

Я замолкаю. Мы слушаем песню. Мне немного не по себе, хотя история для меня не нова.

 

- Понятно, — говорит мужик, — парень сдурел, открыл кафе, развесил картины и слушает блюз ... А вот что, если бы она осталась жива?.. Представь... Они живут вместе, у них любовь, потом через пару месяцев первые ссоры? Вскоре он начинает ей дико изменять, и даже бить? И она уже не рисует свои ненормальные картины, не видит в каплях воды отражение мира... Быстро превращается в толстую и скучную тетку. У них несколько визгливых и капризных детей... Совсем, как у меня... Долги за квартиру, вечером телевизор и пиво... Да, не весело...

 

- Я иногда думаю, что любви вообще не бывает, — говорю я. — Люди придумывают ее, чтобы легче жить. Этот слушает блюз и живет воспоминаниями. Представляет себя счастливым в какой-то прошлой жизни. Смотрит на ее картины и думает: вот если бы она не поехала в тот день никуда... Увы... Мы рисуем свой мир красками, которых нам не хватает... Всего-то...

 

Я говорю все это, а сам чувствую, что завидую этому парню. Почему? Не могу себе объяснить...

 

Впереди дорога, однообразная и серая... Как моя жизнь...