- Кто тебе больше нравится? Пинк или Джоанн?

 

Я смотрю в ее наивные, открытые глаза. Она вне добра и зла. Она – обычный потребитель. Мир виноват, а она – нет.

 

Полина, конечно, не разбирается в музыке. То, что ей нравится, в расчет брать не имеет никакого смысла. И, вообще, она не разбирается ни в чем, если не считать все эти женские и не женские штуки в рюкзаке. Ах, да… Полина еще умеет щелкать очаровательными ноготками по красному «айфону».

 

Она долго смотрит на меня, пытаясь уловить подвох. Подвоха нет. Я просто тяну время. Мне хочется говорить о третьей мировой, или о влиянии джаза на рок семидесятых. О чем угодно, что может отвлечь от того, что за окном.

 

У нее очень красивые глаза. И форма очень идет. Полный набор – за спиной «сотый» АК, шеврон с чем-то непонятным на левой руке и ленточка на погоне.

 

- Я уже не слушаю их музыку. – наконец, отвечает она.

 

Полина имеет в виду американцев, англичан, и всех остальных.

 

«Интересно», - подумал я. - «попадались ли ей хоть раз в жизни песни Джоанн?»

 

Будто угадав мои мысли, она сердито продолжает:

 

- Пинк, кажись, слышала. А вторую… не знаю, в общем. Не имеет это сейчас значения. Как твоя мама?

 

- Мама? Ничего. До сих пор так было. Она не знает. Позвони ей потом. Я дам номер телефона. Ладно?

 

Полина согласно кивает головой. Кто-то из бойцов включает в углу «Pink Floyd». Звучит «Marooned». Мы умолкаем. У нее по левой щеке течет слеза.

 

- Зачем? – спрашивает она.

 

- Так надо было. У каждого есть точка, когда надо сделать вещи, которые до тех пор не даже не понимал. Одно нелепо получилось – тебя встретил.

 

Она закуривает дешевую сигарету. Жадно глотает дым. Сигарета в ее руке мелко дрожит. За окном опять начинают стрелять.

 

- Ну что? Пошли? – говорит Полина.

 

- Да. Не забудь про маму.

 

Я диктую ей номер. Она записывает.

 

Мы выходим во двор. Я становлюсь у стены. Полина медленно снимает автомат. Ее глаза становятся холодными. Точно так она смотрела на меня два года назад, когда я уходил от нее к своей однокласснице.

 

Я смотрю в небо… слышу странный протяжный звук и вижу, как осколки рвут на части мою бывшую любовь, ее однополченцев, и здание, в котором нас держали.

 

Я быстро теряю притяжение. Мне больше ничего не надо. Кроме прощения…