Расскажет вам нехитрая баллада

О том, что нам газет не надо,

Что от газеты только вред.

 

Чтоб не отстать от жизни и прогресса,

И просто так, для интереса,

Ходите чаще в туалет.

 

В Ростове, в центре, на Газетном

Есть знаменитый туалет.

Он в доме старом, неприметном

Функционирует сто лет.

 

А переулок-то Газетный

Не выделяется ни чем.

Как и везде, народ – конкретный,

И как всегда, доволен

всем.

 

И кто назвал его Газетным?

Не выпускают тут газет.

Назвали б лучше Туалетным,

Ведь здесь подземный туалет.

 

Недалеко от туалета

Всегда «Москвич» его стоял.

Там лотерейные билеты

Наш дядя Миша продавал.

 

И разлетались те билеты,

Как на базаре пирожки.

Звенели мелкие монеты,

И в шмэн играли корешки.

 

Любые новости узнаешь

И можешь здесь же обсудить,

Свободу слова испытаешь -

И без неё уже не жить.

 

Всё дядя Миша растолкует

Не хуже вражьих голосов.

Сегодня сплетню он смакует,

А завтра знает весь Ростов.

 

Болтали люди на Газетном

И ждали в жизни перемен.

Шутили даже о запретном,

Ещё не зная, что – взамен.

 

Не покупали здесь газеты.

Газета вам всегда наврёт.

На лотерейные билеты

Тогда надеялся народ.

 

Нуждались мы раз в год в газете,

Счастливый номер чтоб узнать,

Но ежедневно в туалете

Её мы стали применять.

 

Всегда вредна была газета,

Всё потому, что в ней свинец.

Используешь для туалета –

И всё, приплыл, тебе конец.

 

Но был народ наш несгибаем.

Где мы такой ещё найдём?

Газет советских не читаем -

Мы ими смело жопы трём.

 

Родная всем страна Советов

Гнала бумагу для газет.

Бумаги же для туалетов,

Как колбасы, в продаже нет.

 

Решила партия когда-то,

Что жопу вредно подтирать.

Бумага не нужна, ребята,

Ведь кто не жрал, тому не с…ть.

 

Ходили слухи в переулке,

Что вместо мяса в колбасе -

Бумага, а в Москве - придурки.

Вот почему худые все.

 

Откуда это всем известно?

И где давали колбасу?

В Москве, конечно. Интересно?

Я вам на пробу принесу.

В пивнушку возле синагоги

Мы приходили на банкет.

А после пива, по дороге,

Всегда спасал нас туалет.

 

Повысить уровень культуры

Могли в сортире мы не раз.

Над писсуарами скульптуры

Здесь выставлялись напоказ.

 

И живописные творенья

Несли сюда на вернисаж.

Поэт свои стихотворенья

Надрывно пел, впадая в раж.

 

И утончённые натуры,

И поэтический кураж…

Стал заведением культуры

Подземный туалетик наш.

 

Здесь собираются поэты

И музыканты пьют вино.

Звучат баллады и сонеты,

И всё уже разрешено.

 

Госбезопасности структуры

Пытались взять их под колпак,

Но утончённые натуры

Не поддавались им никак.

 

Напрасно сыщики старались,

И генерал не спал ночей.

Поэты им не признавались -

Здесь презирали стукачей.

 

На этом месте оккупанты

Открыть хотели ресторан.

Вмешались наши диверсанты,

И сорван был коварный план.

 

Ни партократы, ни чинуши

Не победят наш гордый нрав.

Наш туалет, как наши души,

Не заберут, закон поправ.

 

Ушло то время незаметно,

Ни «Москвича», ни дяди нет.

Но переулок наш Газетный

Живёт. Живёт и туалет.

 

Туристы ходят, ротозеи…

И наш народ забыл уже,

Бродя в сортире как в музее,

Что значат буквы «эм» и «же».

 

Висят шедевры мировые.

Я их искал и здесь нашёл.

Когда попал сюда впервые,

То вдруг забыл, зачем пришёл.

 

В потоке жизни быстротечном

Забудем мы порядок лет.

Но если станет город вечным,

То будет вечным туалет.

 

Прошли года и я вернулся

В родимый край из дальних стран,

Пошел в сортир и ужаснулся,

Ведь здесь открылся ресторан.

 

Конечно, в недрах общепита

Есть свой приличный туалет,

Но нет того в нем колорита,

И атмосферы той в нём нет.

 

Всё преходяще в этом мире…

В одном уверен наш народ -

Кабак открыли при сортире,

А вовсе не наоборот.