Блуждает тенью средь морщин и призрачным теплом горит свеча, лишь раз один кивая огоньком. Клонясь усталой головой над рукописью лет, старик суровый и седой, веригами одет. Чуть светом тронуты глаза, он глух, почти что слеп, прольётся тень на образа и сгинет словно бред. На веки ляжет только дым, поток окончен лет теперь дыханием твоим не будет он согрет. Подходит срок, грядёт рассвет безумно хохоча, скрипит перо, живёт поэт, пока горит свеча. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
