Что ты чувствуешь, когда пишешь письмо другому человеку? Какие

мысли тебя посещают? Что ты хочешь рассказать тому, кто сидит по ту

сторону монитора? Каждый раз, когда я набираю печатный текст, мне

кажется, будто мой собеседник волшебный зверь или монстр. У меня

стойкое ощущение, что его не существует. Отправляя очередное послание,

я все жду его назад. Кажется, будто отправляю его самой себе. Вот так

глупо и по-детски наивно.

 

Мама давно говорила мне перестать верить в сказки и наконец-то заняться

работой. Но как избавиться от соблазна помечтать вечерком? Мне давно не

тринадцать и я вроде как успешная замужняя тетенька. Мне впору уже

своих детей воспитывать. Когда-то я тоже совершала ошибки и была глупой

девчонкой. Единственное, что мне сейчас остается, это все так же смотреть

в окно, пытаться непременно пересчитать все звезды на небе и верить в

чудеса. С чего я решила, что они случаются, если сама их не видела? А я

вам скажу, что вижу их каждый день. Такой вопрос сложно оставить без

ответа, но еще сложнее все-таки ответить на него.

 

Когда мы говорим о чуде, мы даже не знаем, что именно подразумевается

под этим словом. Просто мы хотим видеть что-то необычное, то, что не

видели другие. Чудо у каждого свое и одновременно оно одно на всех: у

кого-то чудо — это солнечное затмение, у кого-то ребенок, у кого-то

распустившиеся цветы. Но все вместе — это непременно самое дорогое, что

когда-либо было у вас. Чудо нельзя просто так взять и не заметить. Так ли

это на самом деле?

 

Мое чудо, это люди, которые пишут. А пишут все. И не важно что именно и

совершенно не важно кому, главное наличие души в письме.

Существование «монстрика» в тексте. Он должен тщательно следить за

написанным и доставлять письма адресату. Это обязательное условие для

чуда. Оскорбления в интернете или отписки нелюбимому человеку на

бумаге, не несут в себе волшебного страшилу. Такие письма — мусор.

Совершенно несуразные бред и не должны направляться куда-либо, кроме

литературной помойки.

 

Чудо — оно живет в каждом человеке. Когда люди говорят о боязни белого

листа, я пишу. Когда люди говорят, что не могут сформулировать свою

мысль, я пишу. Когда на улице дождь и все бегут домой, чтобы согреться, я

выхожу в пледе на балкон и пишу. Когда другие пишут, я тоже пишу.

 

Какая разница, что скажут или подумают другие? Ты пишешь и это чудо.

Чудо — это то, что ты не боишься вылить все свои чувства и эмоции на этот

самый белый лист. К черту тех, кто не знает о чем писать. Значит, они

просто еще не готовы открыться бумаге. К черту тех, кто не желает читать.

Значит, они просто не хотят заниматься саморазвитием. К черту тех, кто

говорит, что ты пишешь чепуху. Они же тебя читают. К черту всех тех

людей, кто говорит, что чудо невозможно. К черту тех людей, которые не

замечают этого чуда в себе. А значит и не видят его в окружающих.

 

Чудо, оно повсюду. Мамочка, которая звонит своему сыну и говорит, что

будет дома. Это чудо, потому что ей есть, что сказать. Девушка, которая

ждет своего парня с армии и пишет ежедневно письма. Она хочет донести

до него свою тоску, она чудо. Мужчина, что подобрал дворняжку с улицы.

Он знает, что такое жалость, он чудо. Девочка, что просит купить ей

сладкую вату, потому что она ее никогда не пробовала. Она исследует мир,

она чудо. Мальчик, что дернул за косичку одноклассницу. Он учится

общаться с противоположным полом, он чудо. Парень, что заметил пение

птиц на природе. Он очень внимательный, он чудо.

 

Чудо — это ты. Тот человек, что сейчас это читает. Потому что ты добрался

до этих строчек, а не закрыл текст после первого абзаца. Ты невероятный,

восхитительный.

 

Пиши.

 

Все мы хотим высказаться, рассказать, что нас тревожит. Поделиться своими

впечатлениями или серьезными проблемами. Мы обычно ищем человека,

который нас выслушает и поможет. Но вы никогда не задумывались, что

можете доставлять ему дискомфорт? Или вас вдруг могут не так понять. Все

возможно. Только бумага вас никогда не оставит и всегда будет рядом.

Носите блокнот и ручку с собой, делитесь впечатлениями с ней.

 

Когда я была в поездке по Европе, один парень подарил мне красивый,

плетеный блокнот. Я исписала его на следующий день. Ей богу, я не

сумасшедшая, нет. Просто немного безумна. Дарю всем людям своих

внутренних «монстриков», если они разделяют мое безумие. А если же нет,

то я верю, что им все равно дано испытать чудо, то чудо, которое видят

именно они.

 

Мой дорогой друг, я пишу тебе это письмо холодной ночью. Оно

одновременно все и ничто. Оно несет огромный смысл и не несет его вовсе.

Попробуй посмотреть на этот текст, людей и всю свою жизнь, под другим

углом. Я не хочу сказать, что твой кругозор неправильный, но если ты не

понял смысла этих строчек, то он просто не слишком широк. Развивайся,

читай и самое главное — никогда не сдавайся.

 

Я начала писать несколько лет назад. Просто в один день поняла, что у

меня есть крутой сюжет, но я совершенно не умела его преподнести. В тот

момент было много критики, нелестных отзывов и оскорблений. Было

обидно и больно. По-моему я больше не садилась за книгу около полу года.

 

Перечитав свое творение той давности, я долго смеялась и была согласна с

мнением тех людей. Тогда я старалась слушать советы критиков и писать по

шаблону. Это было скучно, неправильно, но нравилось людям. «Что не так с

этим миром?» — спрашивала себя и продолжала выдавать что-то

шаблонное.

 

Всему приходит конец и тому опыту тоже. Я ушла на некоторое время.

Занялась своей жизнью, сделала наконец-то ремонт в квартире, но

ощущение, что что-то упускаю, не покидало меня ни на секунду. Я пошла

на курсы. Пыталась заниматься йогой. Читала кулинарные журналы. Пока в

один вечер не открыла свои старые работы.

 

Они не захватывали меня, в них были интересные моменты,

занимательный сюжет, но волшебный «монстр», словно и не хотел замечать

этот текст. В очередной раз обходя его стороной, я понимала, что в них что-

то не так. Например то, что в них не было чуда. Простого обыкновенного

чуда, которое я испытываю от прочтения хорошей книги. Чуда, которое

будто обитает в любом другом тексте, но не в моем.

 

Я обиделась на весь мир, потому что у меня не будет персонального чуда.

Долго не понимала, как же люди его создают. Пока, однажды, не осознала

то, что его не создают, оно уже живет в тебе. Осталось только писать вместе

с этим чудом. Писать, когда оно умостившись у тебя на плече, мурлычит на

ушко. Писать. Писать. Писать. Не останавливаться, набирая текст на

клавиатуре. Забыть всех критиков, комментаторов, лайкеров. И писать.

Только то, что у тебя в голове лежит неупорядоченным хаосом.

 

Стала ли я знаменитой, когда начала писать то, что нравится? Нет. Но я и

не расстраиваюсь. Я добилась того, что мои близкие люди одобряют мое

творчество. И впервые в жизни, оно понравилось мне. Как только открыла

одну из своих последних книг, я видела, как сказочный страшила пронесся

сквозь буквы. Это было настоящим чудом.

 

Мой дорогой друг, найди в себе чудо. Я хочу, чтобы ты забыл о рамках и

чужих предрассудках. Забудь о всех тех людях, что пытаются изменить

тебя. Они просто не верят в тебя. Я не хочу, чтобы ты читал сказки о

принцах и принцессах. Я хочу, чтобы ты создавал эту сказку. Ты чудо и

поэтому, я уверена, что ты все сможешь.