* * * Там, где дремлет страна, что зовется Россией, Где качается двор в облаках тёмно-синих, С неба падает снег. Я сижу на качелях Безнадёжно увязший в безрадостных целях. А зима завывает печально и громко И целует меня, как больного ребёнка. Улыбнусь,- она хлопает будто в ладоши: «Недоласканный мой, ненаглядный, хороший!» Я сижу, и снежинки ложатся на шапку. И мне жалко снежинки, себя мне не жалко. Потому что я жив, а снежинки растают, Не дождавшись зелёного юного мая. Не увидят они сладкий клевер и мяту, Только в клочьях пушистую белую вату. И, упав, соберутся больные, горбатые, Превратившись в такую же белую вату. Только я не умру, видя холод и пустошь… Если был бы я слеп, может меньше бы чувствовал? Может, если не чувствовал, был бы спокойнее, Чуть добрее и в общем веселье раскованнее? Но зима завывает печально и громко. Я жалею себя, как больного ребёнка, И с качелей встаю, и со всхлипами плачу С огорченным собой, с отрешённым в придачу В незнакомом дворе, в облаках тёмно-синих, В незнакомой стране, что зовётся Россией. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
