Я буду счастлива, коль в мире этом Поможет чем-то мой нехитрый стих, Как я могу считать себя поэтом, Теплом души не обогрев других? Я не обижусь, если стих читавший, Не будет знать кто автор этих строк, Довольно что, как путник он - уставший, К ним припадёт и сделает глоток. Потом ещё прочтёт стихи он где-то, На торжестве, в гостях, в кругу друзей, И будет ясно всем - непросто это Вместить в строку всю боль души моей. Мне муза благосклонно дарит случай, Ночами возвращаясь вновь и вновь: В стихах есть нервы, их скрути - тягуче Тотчас закапает поэта кровь... И пусть в скрижалях буду не воспета, В последний путь проводят без речей: Не обмелеет море, если где-то Вдруг пересохнет маленький ручей... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
