И кого волнует, что башмаки Развались там, на седьмой горе. Этих гор не счесть, пирамид, могил, Но кому дано — не дано сгореть, Распустить в дымы, срам прикрыть листом. Рухлядь спала с плеч, значит, время ей. И не важен век, не войной ведом Уходящий прочь, значит, свет — видней. |