Понемногу утекает Моей жизни мерный срок. Трется осень о порог, След свой влажный оставляет, Намекнув на горсти слез, Что позволили намедни, Моя душа, отведав бредни Этих сладко-дивных грез. Им и времени не хватит Вес реальный обрести. Морок тает, впереди Путь мой уж к закату катит. |