Баллада о списанных самолётах. Железное кладбище списанных "Илов"... В компрессорах ветошь, как кляпы во рту. Брезгливо косят на уродцев бескрылых Спесивые "ЯКи", чванливые "Ту"... А "Илам" безруким неловко и больно Торчать на виду у крылатых детей, И лишь по ночам растекается вольно Дыхание дозвуковых скоростей. Бормочет один, что задраены люки, Что нечем дышать, что бока напекло, Жара - хорошо!- это тот, что на брюхе,- Вот сходишь на Север, полюбишь тепло. - А то я, по-твоему, Север не знаю?! - Вскипает бесхвостый, потрепанный "Ил", - Ты лучше скажи, где так ноги ломают? А я, что б ты знал, на Шпицберген ходил! - Полярную птицу видать по приметам, Безногий шутник начинает опять,- - Но главное - хвост, ярко-красного цвета! Ба! Где же твой хвост? Лично мне не видать! Не бойтесь, скандала у них не бывает, И дружат давно, и отходчив старик, И тот, что без ног, он, конечно же, знает, Как хвост обрубил северянину "Миг". Он сам, о, как был же он великодушен, Тянул на одном из оставшихся сил. И вот - обезножел, и больше - не нужен, Списали - и ладно, подумаешь - "Ил"... Вот так коротают погоды и годы... Журят молодежь, друг на друга ворчат. Потом вспоминают "слепые" заходы, И только про крылья упорно молчат. Не верят, упрямцы, что кончено дело, Что больше не гладить им тучи крылом... А небо... Что небо?! Бессильно ревело, Когда их кромсали на ме- тал- ло- лом... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
