*** Поэзия российская жива, Пока из клякс рождаются слова. А.С.Кочетков, русский советский поэт Мы вглядываемся в белые листы, Мы вглядываемся в наше «Я» и «Ты», Мы вглядываемся сквозь холсты Художников. Рассматриваем в кляксе города. В кофейной гуще видим гущу жизни. Жирным пауком ползёт чернильное пятно – Перевоплощение капли, Упавшей с торопливого пера. Пора писать, что удалось увидеть. Ненавидеть, любить и восторгаться тем, Что посчастливилось заметить. Заметки из блокнота перекочевали в строки, Будто ноты скачут – издалека не различишь. Музыка стиха подобна звукам, Которые рождает композитор, я думаю. Я думаю. Внутри клокочет ритм, Картины наплывают друг за другом. Хороводят, заставляя скорее записывать словами то, Что видишь. В строку неровную укладывать всё то, Что удалось услышать там, Вдалеке. Погас ночник, перегорела лампа. Остыл в стакане чай, испитый лишь наполовину. Чернильница суха. Листы спокойно отдыхают, Заполненные строками поэта. Он тоже спит. Айрат Мустафин | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
