Почему рано так этот мир покидают поэты – Тридцать три, тридцать семь, сорок два… остальные не в счет. Видно слишком мала неуемным их душам планета. И Господь забирает к себе их в межзвездный полет. Только там обретут и покой они, и пониманье. Только там не предаст и на крест не пошлет их молва. И летят души их по просторам всего мирозданья. А какие еще мне найти в оправданье слова. Так уже повелось на Руси искони, Кто земли – боль ни нерв, непременно гоним. И строчат словесами издевок по ним, Ведь больнее тому, кто раним. А ранимым всегда тяжелее, чем прочим, по жизни. У ранимых другие во всем и сужденье, и стать. И старуха с косой, хохоча, правит черную тризну, А на то, что должно по-другому быть, ей наплевать. Забирает Господь тех, кто жарче горит и светлее, Кто в рождения миг светом звездных лучей обожжен. Потому что они бесконечной Вселенной нужнее, Ибо здесь, на Земле, что имеем, то не бережем. Так уже повелось на Руси испокон, Кто земли – боль и нерв, нам всем как Рубикон, И себя рядом с ним не поставим на кон, Вроде как – лично был незнаком. Мы не чтим тех, кого сам Господь осеняет крылами, И пророчествам их мы значения не придаем. Очевидно в неведенье жить легче под небесами, Коль судьбе на закланье поэтов, смеясь, предаем. Но приходит пора и, не веря себе, понимаем, Как напрасно глумились над тем, что поэт предрекал. Почему в этом мире так поздно всегда принимаем, Все что он ради нас на пути вечности начертал. Так уже повелось испокон на Руси Кто земли – боль и нерв гоним не распросив. Этот грех не простит иже на небеси, Как в молитвах его не проси. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
