Под скрип рыбацкого весла в лиловой дымке горы дремлют. Им снится сон, что Тамерлан опять идёт на эти земли. Им слышен звон из тьмы веков: Сошлись в смертельном ратоборстве кривые сабли степняков с клинками непокорных горцев. Им снится песнь времён иных, та, что сильней меча и пули: Седой акын слагает стих, рождённый ветром с Иссык-Куля... Прошли, как бури, племена, умчались в ночь вожди-колоссы, но так же плещется волна, и с небом шепчутся утёсы. Здесь ставит сети скромный люд под шум озёрного аккорда, и холод вечности верблюд пьёт, в Иссык-Куль макая морду. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
