Бреду, презрев ориентиры, К лицу – в облипочку туман; Не сотворив себе кумира, Скулит дворовый Атаман. Кому-то – торные дороги, Мне – скатертью любой бурьян; Да, я одна из тех немногих, Кто листопадом в доску пьян. И осень жалует по-царски Кленовым вальсом сентября; Боготворю огонь бунтарский В рябиновых календарях… |