Март на исходе. Небо – синий бархат. Чечёткой рассыпается капель. Орут грачи и талым снегом пахнет… Но это всё – не здесь и не теперь. Здесь и теперь ни снега, ни капели, И каждый птиц молчит, как партизан: Наверное, всё, что смогли, пропели. И я молчу: всё, что хотел, - сказал. В своих стихах, балладах и рассказах. В них – тяжкий труд. Читаю - душу рвёт. Про жизнь и смерть, про небосвод в алмазах, Про мальких людей и весь народ. Про то, как жил: отчаянно и честно, Про горе и любовь в моей судьбе… Но так как никому не интересно, То рассказал я это сам себе. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
