Ты говоришь, что я порой жесток. Суров, неразговорчив, непонятен. Что отвечаю скупо – парой строк, И тон мой не всегда лицеприятен. Не правда! Не жестокий я! Не злой! Сухие фразы – только маскировка. За ними мир скрывается большой. Уютный, чистый, тихий, нежный, робкий. Когда-то он открытым был для всех. Открыт всегда. В любое время года. В нём пели птицы. В нём был белым снег. И никогда не хмурилась погода. Но как-то, кто-то вырвал все цветы. Потом куда-то улетели птицы. Не понимал я в танце суеты, - Сюда приходят пить и веселиться… Что никому не нужен Сад Любви. Родник Признаний из-под сердца бьющий. И в опустевшем Городе Мольбы, Остался я один! Ничтожный. Пьющий! На выжженной, изгаженной земле, Что некогда была цветущим садом, Окурки, битое стекло, и…след Незримого, кто оставался рядом. И Он помог мне всё восстановить. По капле. По песчинке. По крупице. Родник, едва заметно, начал бить. Взошли цветы. И в сад вернулись птицы. Мой мир вернулся! Но уже другим. Он стал разнообразней, многогранней. В нём много места … Мною он храним От безрассудства молодости ранней. Теперь здесь проживают только те, С кем хорошо. О ком творю молитву. Кто дорог мне. Кто скрылся в темноте… И для тебя открыта в сад калитка. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
