Город спит, часа четыре ночи, тишина струится из- за трис. Век мой стал ещё чуть-чуть короче, жизнь стремится и восходит вниз. Я жил в беспредельной параллели, вдалеке израильских небес. И текли здесь скверы- акварели, как текут сегодня только без. Без меня бросают эвкалипты, тень и отсвет, пыль и акварель. На полу стихи, как манускрипты, как в траве забытая свирель. |