Он был угрюм, суров и нелюдим. Его душа внезапно очерствела В тот день, когда остался он один. А почему? Да вам какое дело? И пыли слой на письменном столе Как отрицанье соприкосновенья. А он...да нет - не пил и не болел, А просто...жил. Пустой. Без настроенья. Остались в прошлом вдохновленный стих И радость от законченой работы. С тех пор он сжался, постарел и стих. И только ждал. Чего-то. Нет. Кого-то. И - дождался. В метро мелькнувший взгляд: Ее глаза, две легкие морщинки, Улыбка. Словно много лет назад... И губы, что шептали - Мой мужчина. Домой - не шел. Бежал, спешил, летел! Открыта дверь, и зонтик брошен в угол. Вот стол. А где же же лист, и ручка где? И - вырос Стих -не тяжело, не туго, А будто кто-то диктовал слова. 16 строчек. Много или мало? И он успел лишь выдохнуть едва, Как в двери тихо Муза постучала. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
