Небо черное, чуть белёсое, Кроны желтые - на ветру, И заборы- стальными скосами, Ощетинились - поутру... Катят толпами из автобуса, Сто ватаг молодых - сынки. Нету места, почти, на глобусе, Где б ещё запустить станки... Всё опутано, огорожено, Каждый день тут - от сих до сих. И у всех в головах заложено, Что один из пяти - псих... Экономикой - так закручены, Заарканены - не вздохнуть, Руки, ноги и спины скрючены, А в глазах - маета и муть... Бьёт железо, дрожит от тяжести, Высекает свою деталь. Ни покоя в ней и не радости, Только лет унесённых жаль... Отработали. Поздним вечером, Тянут ноги сыны страны. И летит перекличка кречетом, И ничьей в этом нет вины... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
