Письмо из прошлого

 

Нежданно-негаданно я получила наследство – маленький домик в селе (вернее не я, а моя мама после смерти сестры), пришлось ехать через всю Украину. Прибираясь там, я случайно нашла на чердаке старую шкатулку с письмами и фотографиями. Пожелтевшие солдатские треугольнички, люди на выцветших черно-белых снимках, икона и конверт из оберточной бумаги без адреса и почтового штемпеля. Он не был запечатан. Внутри несколько листков бумаги, исписанных крупным четким почерком .

«Здравствуйте дорогие мои Юрий, Петр, Анна, Мария и Валентина. Я пишу это письмо для того, чтобы после меня осталось живое слово, а не просто несколько фотографий и память вашей Матери. Я не увижу вас выросших и идущих своей дорогой в жизни. Не судьба. Убила меня война, Великая Отечественная, как ее называют. Мне повезло – удалось вернуться с нее живым и увидеть на последок свою семью, многим было не дано и этого. Но смерть не надолго дала отсрочку. Бомбы и пули настигают свои жертвы и после войны.

После войны… Да только не суждено мне это «после». Моя жизнь делится на две части: до войны и после ее начала, и эту жизнь нужно мерять разным временем. До войны: надежда на счастье и любимая работа. Нельзя сказать, что все у нас было прекрасно, горя и бед хватало, но мы жили надеждой на будущее, новый дом, вот, собирались строить… Четыре же военных года шли дольше чем вся моя остальная жизнь. Пламя, смерть, ад …

До войны я строил дороги и мосты. Во время этой самой войны я все это рушил. За эти четыре года я навзрывал их столько. Что всей жизни не хватило бы построить. Мосты, дороги, дома, поезда… Словно апокалипсис. Больно было разрушать то, что построили руки человеческие – не тобой построено, но тобой порушено. Говорят, что на войне не снятся сны. Не правда это. Снилось мне будто строю я то, что порушил. Днем взрываю – ночью строю. Все мечтал: после войны вернусь и буду у себя новые дороги строить. Мечтал пока однажды не понял, что не будет всего этого «после», если сейчас эту черную заразу, что по миру расползлась не выжечь. Было это, когда я в госпитале лежал контуженый, трое суток в себя не приходил. А потом только сил у бога просил, чтобы выжить и с этой грязью расправиться. Выжил. Смог. Успел.

Говорят, что победители возвращаются с трофеями. Смерть, сталь и кровь - вот наши трофеи. Все, что привез – пару отрезов на платья и красавец аккордеон пришлось продать – болезнь подкосила. Догнала проклятая. Я чувствую, что скоро умру. Знаю, вам будет тяжело без меня. Но так случилось, что вам жить и строить, а мне уйти туда, где грохот и гарь, и где ждет меня очередной невзорванный мост. Я верю в вас и хочу. Чтобы вы выросли настоящими людьми. Людьми, которые любят жизнь и не боятся смерти. И пусть жизнь у вас будет нелегкой и счастливой. Нелегкой потому, что кому нужна легкая жизнь - ее никто не ценит, а счастливой потому, что у меня осталось в запасе счастье, которое уже нет времени прожить. Пусть оно перейдет к вам.

 

Ваш отец Михаил. 20 марта 1946 года.

 

Это было послание от моего деда своим детям. Он не увидел никого из своих одиннадцати внуков. Судьба разбросала их не только по всей Украине, но и далеко за ее пределами. Мы годами не видимся, месяцами ждем друг от друга письма. Но в этом году я приглашу всех, и День Победы мы отпразднуем в этом старом доме. А вечером я прочту письмо. Письмо, которое написал их дед почти пол века назад.