В своих жёлто-красных отрепьях осень уходит от нас, обнёсши все кущи на крепях, бросив свой ветхий палас. Худа, как пустыни и степи в их угасающий час. Торчат её рёбра нелепо вдоль тротуаров и трасс. В очах стылых серо-свинцовых боль, безысходность, тоска. Вот-вот разрыдается снова: слёзы роняет щека. С ней Бог обошёлся сурово. Доля её не легка. Степ бабьего лета станцован. Кончилась жизнь мотылька. (Р.А. Шерланов, г. Нукус, 31.10.2020 г.) |