На ёжик вымерзающей стерни Упали первородные снега… Как будто африканские слоны, Бредут по полю жёлтые стога. Их путь далёк… Соломенные сны Тревожат с каждым часом всё сильней; Погонщик-ветер со скирды - спины Срывает дух последних тёплых дней. Слоны по полю белому бредут, Качая крутолобой головой… Их в Африке давно, наверно, ждут, Им тропики саванны – дом родной. Им не страшны ни вьюга, ни метель, Ни стужи безрассудной дурь и блажь… А Африка – за тридевять земель, Далёкая, как призрачный мираж… Пусть этот мир неистов и суров, Но даже в нём есть время для весны! Мне в желтизне неубранных стогов Мерещатся несчастные слоны. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
