В стылом небе грай вороний, И дорожные столбы - Осень позднюю хоронят, В мякоть чёрной борозды… Скоро ветер занавесит, Поле белой простыней, И полоской дальней, леса, Словно серою каймой, Обведёт пейзаж художник, Грубо, чувственной рукой, А потом достанет ножик И изрежет холст немой… 25.11.2020 |