Дисбаланс в моём сердце, Что-то давит в груди… И пишу я о смерти, Предстоящей, стихи. Это значит, что скоро, В дремоту тихих мест, Будет вкопан дубовый Персональный мой крест. И уйдёт по туннелю, В неизведанный край, Из угасшего тела, В ад душа или в рай. А могилка просядет, Будет ямка над ней, Снег зимой в неё ляжет, Чтоб мне было теплей. А весною щемящей Зацветёт всё вокруг, Навестит настоящий, В одиночестве, друг. Выпьет стопку, другую… Над могилкой вздохнёт, И на землю сырую Он слезинку прольёт. А весеннее солнце Будет птичек будить, Будут петь они звонко И захочется жить. Но не встать из могилы И не выпить с дружком… «Ты живи, друг, счастливо, Молодец, что пришёл!» 12.12.2019 г. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
