В беспорядке слова с небес Так и сыплют, куда хотят: Сделал вор на мешке надрез, А хозяева все храпят. Запоздалый крик «Вора – бей!» Ничего изменить не смог: Это слово – не воробей, И проходит сквозь потолок. Ты другому кому солги – Я-то знаю: нет кнопки «Off». Даже шапочка из фольги Не спасает нас от стихов. Растерял их полночный тать, Словно лунное серебро. Остается лишь бормотать, Из двух зол выбирать добро. В подсознании – тетрис фраз… Даже если в тартарары Спустит мир все, как в унитаз – Притягательней нет игры. Все кладу я слова в ряды На раствор – на повтор слогов, Чтоб из глины да из руды Возникали дома богов. Боги смыслов бесплотны, но Мы даем им слова, как плоть… Так рассыпанное пшено С голубями вернет Господь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
