Где мои семнадцать лет, небо? Душу греет и кусок хлеба: Век живя, умом, как рожь, зреешь, Кроме солнышка, не хошь зрелищ… Так спокойно говоришь, мудро. Зело рад, что снова зришь утро, Выражаясь языком предков. Пыль стирал и я с икон редко… Дважды кануть можно лишь в Лету, Если в жизнь, свою внесёшь лепту, Непосильную порой смертным. Память вечна, по-земным меркам. Не спешит пусть, в облаках, где-то, Вдруг, последнее моё лето? Насмешить и грусть, шутя, можно, Раз, делить на ноль нельзя – множа… Вот, и вспомнишь, наконец, бога, И поймёшь: как дал отец много! Ждал – верну. Моя вина – мало! Мог…. прости, что обманул, мама! Знаю, слышишь даже там, сына. Рада всем моим летАм-зимам. И стихам, простым как хлеб, рада, Потому что, есть в них – лет Правда! Может – быть, а умирать рано? Самому, мамуль, помыть рамы? Ты учила: станет мир чище! Чем не Смысл? А мы его ищем… Где, да где? Разуй глаза, сыщик! Он сейчас твоей рукой пишет. И, сочувствуя, прочтёт строки, Соучаствуя в твоём сроке. Май 2022 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
