Не смог… Нет, не так. Нельзя было пройти мимо. Хотя, честно признаюсь, главную «изюминку» этого

неожиданного и замечательного приобретения открыл для себя уже только спустя какое-то время после покупки.

Старенькая небольшого формата книжечка. На «барахолке». На постланном прямо на земле куске ткани. Покупатели –

мимо. Никто и не обратит внимания, не остановится.

– Сколько? – спрашиваю.

– А сколько дадите? – интересуется женщина, скромно.

– Не знаю, – говорю. – Ваша цена…

– Пятьдесят?..

Пятьдесят.

А. С. Пушкин. «Евгений Онегин». Издание 1936 года. И – на титульном листе – дарственная надпись – карандашом

синего цвета – «На память Раисе о минувших днях в чудесном городе Одессе. Гриша Шварц. 20/VII 41».

20 июля 1941-го… Уже почти месяц как идёт война. А ещё через день, двадцать второго одесситы испытают на себе

первые авианалёты Люфтваффе. Уж не на фронт ли отправлялся автор прощального послания, после некоторого

времени, проведённого в Одессе, оставляя девушке Рае на добрую и, хочется думать, долгую о себе память томик с

романом в стихах, и им обоим – тёплые воспоминания о «минувших днях»?

Как сложилась судьба Гриши Шварца? И как пережила бомбардировки, да и всю войну Раиса?

Как много в этих коротких строчках, в этом стареньком томике с пожелтевшими страницами – человеческой истории,

жизни, чувств, мыслей, чаяний, надежд, переживаний прикоснувшихся к книге в те далёкие годы и оставивших с ней

незримые частички себя.

 

«И чье-нибудь он сердце тронет;

И сохраненная судьбой,

Быть может, в Лете не потонет

Строфа, слагаемая мной…»