— Вот и всё, я закончил писать свой трёхсотый рассказ. Теперь можно пятитомник издавать! — он гордо посмотрел на собеседника.

Тот не разделил радости писателя:

— Писать каждый со школы обучен. Но, не зная жизни, не ведая литературы, нельзя написать и один рассказ.

— Зависть – плохое чувство. Или ты не веришь, что я могу свои книги издать?

— Упаси, Боже! Сейчас абсолютно всё можно напечатать, были бы деньги.

— А что тогда? Твой сарказм неуместен.

— Пойдём на речку. Там сейчас как раз наш местный блаженный делом занят.

— Каким?

— Пошли

Блаженный стоял на берегу и бросал в реку зёрна кукурузы.

— Привет. Что делаешь?

— Сажаю кукурузу. На следующий год будем початки варить. Вкуснятина!

— И? — не понял аллегорию писатель.

— Заниматься творчеством, не имея таланта, то же, что бросать семя в волны.